мы б с тобою сошлись где-то в мира любой точке
если бы было желание.
а пока в тебе плещет только скупое сознание.
я бегу к тебе с чувством,
я бегу к тебе с замыслом в каждой моей строчке,
я готова говорить с тобой на любую из тем.
но ты говоришь:
«это всё зачем?»
я в цепях из слов и в сплетениях
грустной лирики пустяк и посыл
и в каждых моих предложениях
мой дрожащий голос застыл.
застыл…
может просто сдаваться не хочется -
видеть глаз твоих бледных свечение,
будто не о чем больше морочиться,
жить в стихах разве не заточение?
жить с тобой – сплошная рапсодия
из разряженный красок, тонов:
чем дышать, собрана по погоде я,
хочу ли уйти из твоих снов?
я бегу к тебе ветром и пеплом,
я бегу к тебе ярким знамением
я бегу к тебе верной и дружной.
но ты смотришь устало и блекло,
как луна перед затмением,
и говоришь:
«не нужно».
и с тобой рифмуются «эти»,
а со мной – какие-то «те»,
и на целом огромном свете
вряд ли ты меня где-то встретишь.
но скажи:
если что,
в самой глухой темноте
ты мне солнцем своим тусклым
хоть как-то
посветишь?