Я больше не рисую на полях,
Да и пишу, пожалуй, много реже.
Жизнь чаще заставляет обнулять,
А ветер перемен устал быть свежим.
Я чаще окунаюсь в тишину,
Когда бываю чем-нибудь рассержен.
Всё кажется - легко в себя нырнуть,
Но в тоже время, будто якорь держит.
Я с зеркалом часами говорю.
Оно мне отвечает тем же.
Встречаю я бессонницей зарю
И радуюсь, что новый день забрезжил.
Я жалуюсь. Себе же на себя.
С годами твёрже лишь упрямства стержень.
И прошлое, как книжку теребя,
Не понимаю. Это обо мне же…
Рисунки прежние зачем-то злят,
Никак не вспомню, что в себе содержат.
Я больше не рисую на полях.
Бумага помнит, правда, ручки скрежет…
15.01.2020