При чём здесь я? Я думаю верлибром,
Живу себе, в неделях дни считая,
Любуясь в облаках летящей стаей
И чудесами мелкого калибра.
При чём здесь я? Я плакать не привыкла.
Последней каплей грусти кубок полон:
Звучит орган под сводами костёла,
И молится монах, вздыхая хрипло.
Зачем ты пишешь мне? Не жди ответа.
Свою “любовь”, как летний сон, придумал.
Хорош собой. Как Чайльд Гарольд, угрюмый.
Твои стихи уносит зимним ветром.
Я не из тех, кто тишину нарушит
Походкой громкой, смехом неуместным.
Я феникс, я из слёз могу воскреснуть,
И если посмотрю, то прямо в душу.
Я не люблю тебя, прости за правду.
Она проста, но жалит, как змея.
Прощай. Твой путь укажет свет Плеяд:
За тридевять земель, к чужим ландшафтам.
Прости-прощай, мой друг. При чём здесь я?