я не спешу, вся ночь моя,
и снова дождь, но всё ж не лето,
а я б послушал соловья,
ещё есть выпить и котлета,
вся жизнь моя, уже тюрьма,
увы, тюремщик, сам себе,
как тошна эта кутерьма,
но грех, так мрачно о судьбе,
ведь я же пью, и не спешу,
жую остывшую котлету,
на комп стихо своё пишу,
ведь так положено поэту,
не спит и на до мной старуха,
скрипят под грузом половицы,
работы нет, в стране разруха,
и маска есть и рукавицы,
не Пушкин, няни нет, Арины,
я сам себе готовил кружку,
весь день прождав звонка Марины,
купил бутылочку-подружку,
я не спешу, ещё успею,
и то сказать, какие годы,
здоровье есть, и не болею,
и не страдаю от погоды...