Опять душа трепещется, как птица.
И жаркая, как печь, моя постель,
И смотрит ночи черная глазница
В бессонную сырую канитель.
Как яблоки на ветках, фонарями
Горят в ночи застывшие столбы,
Качаясь золотистыми тенями
По зеркалу растекшейся воды.
И вместо снега – вяленая кожа
Неприбранной, морщинистой земли,
Что стала вдруг уродливо похожа
На мокрые бумажные кули.
Не спится мне. Постель моя измята,
И давит душу мутная тоска,
И душит глухотой ночная вата,
И молотком стучится у виска.