Ах, какая здесь жизнь – зашибись!
Жаль, но это лишь живопись.
Всё прекрасно в ней - тишь да гладь -
И не хочется умирать.
И сюжетец совсем неплох,
Как для нас с тобой, выпивох -
Алкоголий, мольберт, пленер,
Состояние атмосфер,
Пара вяленых карасей,
Но вчерашних твоих кистей.
Из сегодняшних – ни мазка
И попыточки ни разка.
И каков, mу friend, аргумент
Оправдает такой момент ?
Гипохондрия, скукотень
Под июльское трень-да-брень,
Разошедшихся вдрызг цикад,
Под сбежавший от них закат
Мимо сосен и наших снов,
И со скоростью – будь здоров!
А ведь должно творцам гореть,
Острый глаз при себе иметь.
И причины нет ни одной.
Чтобы был у них выходной.
Но не красного ж для словца, -
Зреет замысел у творца.
Он слегка возлежит в траве,
Переваривает в голове.
И процесс подстегнул пивком,
Местным whiskey и коньячком…
Как болезному не всплакнуть!
Как очей ему не сомкнуть.
Но проснётся он дайте срок,
Как один совершит мазок!
И сгорит всё вокруг в огне…
Он способен! Поверьте мне.