Я сочиняю столько бесполезных вещей у себя в голове, у себя на теле;
А они никому не нужны, они пропадают, не появляясь, на самом деле;
Я бы хотела творить, но зачем, если всё и без нас, лучше всех уже все написали -
И в остатке мы просто счастливы, безумны и словно убиты, убиты чужими словами.
Мне бы вместить, донести свой смысл, за пару накладных строчек;
При себе бы всегда мне носить хоть один, один самый нужный листочек:
Как назло его нет, вдохновение слепо и приходит после заката;
А ночи такие смешные, и странные, и я в них скорблю по правде...
Из меня не получится этих, как раньше - золотых и прочих поэтов;
Я сама - аутодафе, души, или просто катарсис во мне существа человека.
Мои мысли - мечты - толкаются, им так тесно в глухой голове,
А мне, если честно признать, так нравится, при других рассуждать о себе.
Пунктуация - лишь инструмент понимания, ведь реальность искажена,
Без нее много легче и дальше, не блюсти эти глупые черствые правила;
Ведь где-то там, в пустоте безмолвия, мир давно уже наш доломался,
А сейчас - результат того, что на долгую память кому-то, мой тихий голос раздался.