Гуляешь медленно по парку,
Вдыхаешь осени печаль.
Ты перед светом держишь "марку",
Себя на самом деле жаль.
Ты притворяешься умело,
Что жизнь сейчас на высоте.
Но мимо счастье просвистело,
На ветром сорванном листе.
В прожилках нервных окончаний,
На самом кончике пера,
Таишь в себе немало знаний,
А в сердце чёрная дыра.
Обид былых, воспоминаний
Пропало в бездну без труда.
Ты ждёшь с надеждою признаний,
И душит чёрствостью среда.