Ничего, кроме взгляда, а в нем океан,
Стойкость духа священного Стикса.
И смятенье летящее в ураган,
Вероятно, мне это лишь снится.
У потерь послевкусия не отнять,
И возможностей меньше на годы.
Как мне хочется мир многоликий обнять,
Не гонясь за изысками моды.
Вечно то, что в тебе испокон, из икон,
Из полей или солнца хмельного.
В этом взоре есть все, жизни низкий поклон,
Ожидание счастья земного.