Среди старых витрин, запылённых от времени книг,
позабытых вещей, услаждавших когда-то сердца,
очень просто найти недописанный кем-то дневник
и под дождь моросящий его дописать до конца.
И как будто сольются в единство картины времён.
И границы размоет простым пониманием слова.
И когда-то ушедший опять оживёт, воплощён.
И когда-то исчезнувшее образуется снова.
Я хотела бы верить в непорванное полотно,
где мы все заодно, словно мойры, сучим наши нити.
Но пока я лишь зритель в таинственном вечном кино.
И спасибо большое за то, что пока ещё зритель.
Всё, что вписано в книги, нельзя же умершим наречь,
если трогает душу и мысли стегает так живо,
как беседа, где льётся ручьём собеседников речь,
и где все они живы, бесспорно, естественно, живы.