Делая глоток свежей крещенской воды, не думаешь о том, что этот великий праздник Смирения Господня может стать для кого-то последним днём жизни...
19 января 2020 года скоропостижно скончалась прекрасный русский поэт, филолог, автор двух книг, член Союза писателей России, лауреат многочисленных литературных премий и конкурсов, замечательный, редкой душевной огранки человек, наш верный друг, матушка Виктория Бурцева.
Просим ваших молитв.
Отпевание рабы Божией Ники состоится в Москве, в среду 22 января в 11.30 в храме Михаила Архангела в Тропарёве, станция метро Юго-Западная.
Пишу и не верю...
СТИХИ ВИКТОРИИ БУРЦЕВОЙ
http://www.stihi.ru/avtor/sordespilozus
Комарики
Д*Ж*
Вечерами в эти лётные дали,
В эти северные выси без сна
Комариной неизбывной печали
Упирается тугая струна.
Облачённая таинственной свитой
В эфемерный горностаевый плащ,
Я иду, сопровождаема сюитой,
Переигранной в безудержный плач.
Величаюсь горделивой осанкой, -
Точно манией величья больна! -
Уклоняюсь от объятий росянки
К пухлым коврикам кукушкина льна.
На сквозном ветру зудящей тростинкой
Зубы ломит и за сердце берёт
Вдохновение жалейки с волынкой -
Голос плакальщиков гиблых болот.
И когда, моей напоенный кровью,
Поезд свадебный срывается в путь
И клубится над твоим изголовьем -
Песня крови возбраняет уснуть.
Провозившись до рассвета мишенью,
Ты уверуешь, что цель высока,
И отпущенницу кровосмешенья
Не поднимется прихлопнуть рука:
Это я к тобой подаренной воле
Комариною царицей лечу.
К этой заводи и к этому полю
Не измеришь ты болезненных чувств
Высотою ноты в каждой кровинке,
Слюдяным крылом поблёкшей вдали,
Глубиною нашей русской глубинки -
Терпеливейшей к укусам земли.
Прощёное воскресенье
Памяти Станислава Золотцева
Достопамятное преданье
Различимо в пыли веков
Как монашеское дыханье
На страницах патериков:
Брату брат поклонялся в ноги
На пороге монастыря,
"Ты прости меня ради Бога!" -
В сокрушении говоря.
Шли пустынники, с коркой хлеба
Целый мир унося в горсти
В край, где дюны целуют небо
И песком шелестят: "Прости!.."
Быть прощённым - такое счастье!
Шелест мантии - крыльев плеск.
Каждый третий не возвращался
Пасху праздновать на земле...
В наших узких душевных кельях
Не монашеский дух живёт,
Только русскому сердцу цельно
Полюбился обычай тот -
Повиниться, чтобы простили.
Что злопамятство? - Мелкота.
Испытующий взгляд пустыни
Можно выдержать только так.
В наготе самоукоризны
Я глотаю солёный рай:
"Ты прости меня ради жизни,
Утекающей через край!"
И дивлюсь, что вчерашний недруг
Благодарно в ответ поник:
И пустыня бывает щедрой,
Если в недрах таит родник.
Одуванчики
Смотрят маленькими одиночками
Из оконца приюта, что рядом,
Всё спалив диатезными щёчками
И недетскою скорбностью взгляда.
Смотрят, как на беду предстоящую:
Там, где двор от уныния вымер,
Одуванчики зябко таращатся
На ослепший к их горестям триммер.
Это дворник, как идол языческий -
Краснолицый и рыжеволосый -
Тарахтящей косой электрической
Одуванчики косит и косит.
А потом эти смятые, лишние,
Миру светлый дарившие лучик,
Собирает головки поникшие
В неприглядные блёклые кучи.
Смотрят дети, как вряд ли случалось вам
На цветы, что ещё не упали,
И такой необъятною жалостью
Кто-то их пожалеет едва ли.
Всё б отдали - приютские ходики,
Медвежонка и красную лейку -
Лишь бы жил хоть единственный, родненький
Жёлтый цветик на тоненькой шейке.
И накопленный всеми обидами
Жизни, к ним безразлично-жестокой,
В горле ком нарастает, пропитанный
Терпкой горечью млечного сока.
А в сердчишках, трепещущих бешено,
Так и рвущихся к этим цветочкам,
Увядает любовь неокрепшая
Несплетённым пушистым веночком.
И глядят эти девочки, мальчики,
Породнившись душой с сорняками,
Как безвинно казнят одуванчики
Под заборами и гаражами.
Новогодние игрушки
К рыданью башенных часов
Подводит стрелки день короткий,
И лезем мы на антресоль
За пыльной трёпаной коробкой.
В ней скупо скрыт священный клад
Снегурок, клоунов, оленей,
Который копят и хранят
Уже четыре поколенья.
Разыгрывает как клавир
Этюд младенческий по нотам
Ландринно-старомодный мир,
Мерцая тусклой позолотой.
И обретаемся в былом,
Бродя гурьбою масок сводной,
Где собирались за столом
Те, чьи места теперь свободны.
(Зови их или не зови -
Но не развеешь дрёмы сладкой:
Увековечились в любви
И растворились без остатка!)
В ночь укрощенья под уздцы
Коней с возницею морозным
Мы - часодеи и творцы
Грядущей летописи звёздной.
Не сомневаемся уже,
Срываясь в новогоднем вальсе,
Что жизнь сквозь смену миражей
Сжигается огнём бенгальским.
А это дерево - тотем
С гирляндами напоминаний
О скорби нераскрытых тем -
О близких, что уже не с нами.
***
Фотография с последнего выступления Виктории Бурцевой в Творческом клубе «Чернильная роза» 4 декабря 2019 года.