Тяжкие будни, закрытые ветром глаза.
Идти по дороге, идти далеко.
Бежать от проблем, бежать от себя.
Вот я у дома, чей это дом?
Человека, что мне был так дорог,
а может быть мой,
ничейный был замок, во мраке,
но больше в нем никто не живёт.
Пытался украсить его,
стены краской покрыть, окна поставить,
завесить всех их.
Но все было зря
ветром прошёлся пожар,
ничего не оставив кроме меня,
без волос, от одежды лохмотья,
кожа покрытая мясом,
изувечив всего.
Я остался на месте событий
со слезами, что построили дом,
в надежде быть найденным
путником этих дорог.