Снова вышел покурить
с балкона, к звёздам.
Скобой вышит шов, а нить
длиною острой,
воздух режет, память,
реже плоть, и воздух,
Не унять, как пламя
изнутри, серьёзно.
Сколько писано поэм,
о чувствах едких.
С долью робости, поэтами
За тридцать. Предками
нам не дано любить,
так родину, из принципов
лишь, защищая выть
волком от королей и вице.
Уходя с балкона, тлеют
годы жизни, прочь их.
Не мечтаю о былом, лелея
те года, как между прочим,
мысли о тебе и про тебя.
Так поётся в песне
детства, уходящего меня.
Пой душа, а сердце бейся:
«Я люблю, люблю тебя,
Люблю только тебя,
Люблю только тебя…»