А дни летят с годами всё быстрей,
Их позади осталась вереница...
Уходят в мир теней родные лица
В тоскливом свете тусклых фонарей.
Им никогда не возвратиться…
В тетрадь не пишется заветная строка,
Поломан карандаш и брошен на пол,
А на листке исчирканном, помятом
Пятном солёным высохла слеза.
И тишина застыла мятой…
Подёрнуто стекло морозным льдом,
Скрипят о чём-то грустно половицы,
В окно стучат голодные синицы,
А на столе – раскрытой книги том.
И загнут уголок страницы…