Мне нравятся мои стихи,
Хоть это, право, неприлично.
Ведь хвастаться заслугой личной
Наверно, всё же не с руки.
Возможно, нет в них мудрых слов,
И не открыто всё и сразу.
Они лишь плод моих фантазий,
Моих придуманных миров.
Они как верные друзья,
Я только с ними откровенна.
Они поймут меня мгновенно,
Ведь по другому и нельзя.
И заплетаются слова
В витиеватые сюжеты,
Храня вопросы без ответа,
Скрывая тайны колдовства.
Вокруг меня реальный мир,
Запутанный и обречённый,
Диктует сложные законы,
Сверяя времени пунктир
Как много на моём пути
Сомнений, страха и обмана.
И я в свой мир, такой желанный,
Готова с головой уйти.
И там, уже в который раз,
Слова подружатся с мечтами,
Как разговор за чашкой чая,
Спокойно и не торопясь.
Пусть мне простят мои грехи.
Нельзя от жизни отвернуться.
Но чашка ставится на блюдце
И я опять пишу стихи.