Наверное, будет и странно, и трудно
с чем-то проститься, чего-то лишиться,
мой двадцать девятый, остались минуты, остались какие-то, в общем, крупицы.
В часах моих снежных кружатся метели, следы утопают в пушистых сугробах.
А после настанет другая неделя другого, совсем уже нового года.
И то, что во мне не успело прижиться, и то, что прожить меня здесь не успело,
остынет, останется белой страницей, растаявшим паром над улицей белой.
И я, без любви не умея прощаться, запомню любой исчезающий почерк.
Мой двадцать девятый, всё было на счастье, всё будет, как счастье в дальнейшем захочет.
Наверное, станет немыслимо тихо, что часть никогда не вернётся обратно.
Но сердце по-новому выберет тикать
о жизни, начавшейся с боем курантов.
28.12.19