Мелькают фонари в окне,
Раскиданные чьей-то умной волей,
Я снова еду по стране.
Я снова часть ее судьбы и доли…
Стемнело. Вместо перспективы,
Лишь отражение мое…
Под Моцарта щемящие мотивы
Кричит Ван Гога воронье…
Что может быть тоскливее осеннего дождя?
В чем смысл пути ?
Где в этом смысле я?