Отчаянно ветер стучится
в моё ледяное окно.
Да только ему не пробиться,
заклеено плотно оно.
В моей вековечной берлоге
уютно и даже тепло.
Я грею озябшие ноги
и пью потихоньку Мерло.
На третьей странице скучает
забытый французский роман.
Рассеянный взгляд замечает,
как быстро пустеет стакан.
Как быстро пустеет бутылка,
а вечер тягучий как мёд,
и хочется страстной и пылкой...
Но ветер гудит и ревёт.
Она тоже где-то скучает,
я знаю, и ей не до сна.
Мадерой стакан наполняет
и молча стоит у окна.