Кто два-три стишка скропает, тот, конечно, не творец.
Пусть себя он не считает покорителем сердец.*
Но стишков скропать и сотню, или даже больше можно.
Всё на белый свет выходит: что правдиво и что ложно,
что правдиво - остаётся, а что ложно - исчезает:
время - ластик беспристрастный и свою работу знает.
Кто поэт на самом деле, знает только мудрый чтец.
В жизни есть всему начало, в смерти есть всему конец.
Жизни цвет - подарок Бога - нам на время дан взаймы.
Что нас делает пред Богом должниками? Только мы.
Жизни срок нам мнится вечным. Что нам в дверь Костлявой стук?
Что важней всего на свете? Динамичность ног и рук,
и душа, в которой сердце шепчет мыслящим мозгам:
«Жизни стих пишите долго, но не дольше, чем живёте,
и запомните, что слава - лавр, но без духмяных листьев».
Что - мозги? Мозги ли знают, что есть мысли после смерти?
Ну, а слава? Что есть слава как не лавра голый ствол?
*Шота Руставели, «Витязь в тигровой шкуре»,
Вступление