Работу если надобно закончить,
Что кто-то не доделал впопыхах,
Ты не забудь авторитет упрочить,
Что до тебя, разделав в пух и прах!
Бригаду плотников привел на дачу,
Но, не достроив и до трети дом,
Они ушли к соседу побогаче.
Бранились те, кого привел потом.
Работу первых напрочь раздолбали,
Два дня я слушал только "Ох" и "Ах"!
"Сам глянь, как разошлись диагонали!
Фундамент мелок, сруб не на шпунтах!"
Кто начинал - баран, мол, на баране,
Собачьи будки строить им, не дом!
В итоге, потеряв большие "мани",
Усвоил я - есть "плотницкий синдром".
Врач прописал пилюли. Не сумели
Помочь ничуть... К нему - а там другой:
"Зачем, больной, вы эту гадость ели?!
Лечились сами этой ерундой?
Еще неделя - быть бы вам калекой.
Такой рецепт мог выписать лишь лом!"
Я отвечаю:" Это ж ваш коллега,
Сидевший вот за этим же столом..."
Не помогла и новая микстура...
Опять иду, болезнь не излеча.
Там первый:" Чей рецепт? Какая дура...?"
Я понял - налицо "синдром врача".
Смотрю порою на грызню поэтов -
Ругнуть других сейчас и "на потом",
Своё же с пеной защищать при этом.
Выходит - у поэтов свой синдром...