Прожить сто жизней невозможно,
Но иногда, в вышине небес,
В тишине лесов, смешанный осторожно,
Из ведьминого узвара и чудес,
Получается поэт, не от мира сего,
Звездный.
И живёт сто и одну жизнь,
Мысли вкладывая в листочки,
С кем-то спорит, капризничает,
Когда чётко говорит, когда многоточием,
Бывает душу распахивает, а бывет
Плотно застёгивает.
Сложные и ранимые, где-то над небом летают,
Любят жирафов и море тёплое,
Болеют, как все, как все мечтают,
Жизнь по полной отхлёбывают,
И каждую строчку новую
Через себя пропускают.
Поэты вообще не ходовой товар,
В базарный день - по копеечке,
А настоИтся - дорогое вино, нектар,
Пьёте строки его и пьянеете.
Берегите поэтов - штучный товар,
Хрупкий и очень редкий.