Годы свое непременное сделали,
Старость с болезнями мне подарив.
Волос порошею белою,
Будто бы поле пустующих нив.
Как мне теперь, уходя в неизвестности,
Малый остаток прожить бы суметь?
Тлеть ли в смиреньи, отдавшись телесности?
Или же пламенем быстрым сгореть?
Много ли проку от дымного тления?
Лик не осветит, не встеплится грудь...
В сумраке вспыхнувший пламень мгновения,
Вдруг да укажет заблудшему путь.