Ты не моя – такая свыше прихоть.
И, в стельку пьян, букет дарю не той,
Которая во снах приходит тихо
И душу трогает прохладною рукой.
Ах, эти редкие, недолгие касанья…
Как будто в сердце раскалённый прут
Исподтишка вонзает некто тайный,
Как в спину Цезаря клинок продажный Брут.
Несносна боль. За что такая мука?
Чем тяжек мой неотмолимый грех?
Ведь невиновного казнить довольно глупо,
В костре сжигая на глазах у всех.
Чем вызван гнев небес, не понимаю,
К чему несбыточным увенчано чело;
Не от того ли, что летаю я без стаи,
И что поэтом стать не повезло.
Ты не моя – наверное, я проклят.
В глазах давно освоилась зима.
Как жадно нищий подбирает с пола крохи,
Так я дурею голову сломя.
Придёт пора - послы иного мира
Сведут на исповедь к святому алтарю,
Где, в образа уставя взор остылый,
За чистый гнев скажу Творцу: - Благодарю.