Много лет той великой победной весне.
Много лет красят май годовщины.
Только ждёт всё и ждёт наяву и во сне
Мать с войны непришедшего сына.
Ей строка в похоронке – не факт, не указ.
Жизнь с надеждой слились воедино.
И вопрос почтальону в глазах каждый раз –
«Нет ли весточки, милый, от сына?»
И молчит почтальон, и скупая слеза,
И сказать что на это не знает.
Молчаливое «нет» и отводит глаза,
Головой виновато качает.
Мать стоит у калитки любою порой
И с надеждой глядит на дорогу.
Верит, сын возвратится однажды домой
Невредимым к родному порогу.
Сколько их – матерей – так стоит по стране,
Горя принявших в жизни без меры.
Молчаливым укором проклятой войне,
Воплощеньем надежды и веры.
Январь 2020