У каждого внутри свои метели
И жесточайше январи осатанели!
И дуют в щели полусонного сознания!
Заносят мозг в один сугроб воспоминания...
Пустыней белою дорог нет, направления...
Через мгновения тревог, через сомнения,
Февральских бурь круговорот...
Скорей бы мартовский порог!
В кармане карта,
Где маршрут лежит прямою,
На белом - красный.
Видно, черчен сатаною...
21.01.20.