мне все равно- какие ветры дуют,
коль-миг забвенья- истину дарует...
прядь жухлых трав- как седина волос,
я- выветренный, треснувший утес?
костер разбойника- не жжет мне больше грудь,
и я- могу-но не хочу вздохнуть...
колеблюсь перед каверзным вопросом:
быть человеком- или- быть утесом?