Время, путается,
в стихах.
Понедельник,
среда, суббота.
И далекий, год, впопыхах.
Поменял,
на сегодня, кто то.
Как мечтал я,
встретить, тебя.
Только,
ты вот,
не приходила.
Унижался,
страдая, любя.
И меня;
по свету, носило.
Принимая,
бред,
за мечты.
Я сказал, себе:
"Все".
"Точка".
Только ты это,
или не ты?
Да и город другой.
И дочка?
,,,
Где ж ты милая
и желанная.
Кем ты; брЕдишь,
проснувшись,
вдруг.
Компас встреч верчу
беспристанно
Перепутав север и юг.
Вот опять,
ты ко мне, стучишся.
Белой пеной,
мятежной пургой.
Не дождавшись
ответа
мчишся.
И опять,
я один.
Изгой.
Я делюсь,
одиночеством с вечером.
И сюитой, зимы,
за стеной.
А самОму,
с собою,
и нечем. Пустота,
за моей, спиной.
бард григ
магадан