1. На сиреневую,
нежность,
опадающей, листвы.
Бросит осень,
нашей,
встречи неоконченность
молчания.
И ведет,
листвы, шуршанье,
свой, неспешный разговор.
И туманом
заглушаю
я Души,
своей,
страдания.
И иду,
судьбе
навстречу,
сквозь,
аллеи
коридор.
Припев:
Никому;
не рассказать,
как Душа,
поет и плачет.
И не может,
быть иначе,
эта осень,
от Версаччи.
Вот -
такая красота.
Но зима; готовит кисти;
и палитрой,
белизны:
зарисует,
замалюет,
всю природу - до весны.
2. На разводах паутины,
блещет, каплями роса.
И в слезах,
красы, осенней
все застывшие
мгновения.
Ветер легким
дуновением,
тронет клавиши листвы.
Этой музыки
чуть слышной,
золотое озарение.
Упадет, на зелень луга,
увядающей травы.
бард григ магадан