Колышется трава за остановкой старой.
Колосья не растут уже на поле том.
Когда - то здесь бродили и гуляли парами.
Огонь, война... убили всё потом.
Уж не придут опять, не встретят у дороги.
Не будут провожать, махая вслед рукой.
Ботинки будут ждать, скучая у порога.
Пылью покрываясь и плесенью потом.
Ушли...и больше их не сыщешь.
Не написать письма, не посмотреть в глаза.
Лишь ветер облаками картины неба пишет.
Да по щеке украдкой вновь катится слеза.
В натруженные руки вдова возьмёт медали.
Прижмет к груди так нежно, молитву говоря.
В торжественные дни мы будем вспоминать их,
За всё что они сделали в душе благодаря...