Как будто нет других забот,
Я снова обращаюсь к лире.
Сегодня ровно девятьсот
Написано их на стихире
Стихи с утра перечитал,
О Боже, пред тобою каюсь.
Я сам их у себя сдувал,
Я постоянно повторяюсь.
То дважды повторилась строчка,
Четверостишье целиком,
И плохо обращаюсь точно
Я со своим черновиком.
Не тороплюсь я оправдаться.
Мне что же вовсе не писать?
Совсем с поэзией расстаться,
И потихоньку умирать?
Собой растоптан, виноват,
За то, что под копирку думал.
За свой презренный плагиат,
Что невзначай друзьям подсунул.
За то, что вправду полюбил
В стихах небесное создание.
Стихи, которые забыл,
Вновь ожили в моём сознании.
Я просто чувства описал,
Те, что во мне сегодня бродят,
И если, что-то и содрал,
То не в чужом же огороде.
Я выбирал, что мне по нраву,
То, чем сегодня я богат.
Я всё таки имею право
На свой любовный плагиат
.
И умоляю, снисхождение
К вас, читатель, попросить,
И новые стихосложения
Пусть, повторяясь, посвятить
Неважно было или будет,
То что уже я написал.
Поэты это только люди,
Которым Бог любовь послал.
Мне могут запретить творить
И не писать стихотворения.
Не властны, запретить любить
И умирать от восхищения.