Я не учился на поэта,
об этом даже не мечтал
и первые свои куплеты
друзьям шутливо посвящал.
Потом на лекциях когда-то,
отвлекшись от учебных дел,
писал в тетрадках о ребятах,
своих сокурстниках. Имел
успех я у подружек,
что дружно ахали тогда,
когда по снегу и по лужам
спешил на лекции сюда.
Но время шло. И всё б забылось,
когда б не жизнь и не любовь.
И часто мне ночами снилось
то, что у всех волнует кровь.
Мечты. Они нас окрыляли
и поднимали над судьбой.
Мы все поэтами бывали,
когда влюблялись с головой.
Теперь,когда глядишь на это
из нынешнего далека,
когда писали мы куплеты
то нам казалось на века.
Сейчас, когда до девяносто
мне кажется рукой подать,
я думаю, что это просто,
я так хотел поэтом стать.
Года ушли. А сердце то же,
хотя и бьётся через раз,
стихи спешит слагать, похоже.
Но мне закончить свой рассказ
уже пора. Давно уж внуки
резвятся рядышком со мной.
Не знаю, может для науки
тут интерес найдётся свой.