Вдоль мостовой над гордой Томью
Зажигают полосой
Фонари привычной новью
Свой беспламенный огонь.
Ветви лип, как чьи-то вены,
Отдают живым теплом.
Рвутся летние поэмы
Всё сильнее день за днём.
Их мельчайшие обрывки:
Те, которым нет цены -
Топчут чёрные ботинки,
Давят шпилькой каблуки.
Рвёт поэмы, не жалея,
На мильон опавших листьев
Осень с немощных деревьев,
Не познавших смысл жизни.
Допоздна гулять мы будем
По безлюдным тротуарам,
И пускай обветрим губы
Поцелуем в парке старом!
Смех, молчанье, разговоры,
Разговоры ни о чём.
Оба в длительной истоме,
Так похожею на сон.
Видишь: осень рвёт поэмы -
Может это неспроста?
Так скажи, зачем же лету
Делать то, что рвёт она?
На кой шут писать поэмы
Тем, кто ценит лишь себя?!
Лето, ты - великий гений! -
Хоть не признанный пока...