Листок оторвался и, падая,
трепещет как будто крылом,
и не вернётся назад он
на ветку, где был его дом.
Осень с алхимиком древним,
наверно, знакома была -
и неслучайно с деревьев
золото добыла.
Но стало оно символичным,
его не купить , не продать,
и раз лишь, порой нам привычной,
рождаться и исчезать.
И, глядя на это сгорание
яркой такой красоты, -
сравнишь с ним своё увядание:
каким будешь к старости ты?