За годы увлечения стихами
Я отточила свой, особый, вкус,
И потому писать стихи не стала –
Ему не соответствовать боюсь.
И дело тут не в мыслях и не в чувствах,
Что выплеснуть так хочется порой,
А в том, что Богом данное искусство
Становится всё чаще мишурой.
В угоду времени и суете в угоду,
Как бабочка, летя на свет огня,
Оно уже шагает в ногу с модой,
Как пса, ведя на поводке меня...
А я всё жду, что будет по-другому,
Что в руки свои бережно приму,
Как шар хрустальный, этот дар от Бога,
Чтобы вернуть, хотя бы два, Ему.