Искрой мелькнул на сетчатке серебряный вечер,
И отпечатался томным на сердце пятном,
Что не затмят ни Фолькленды, ни Маргарет Тетчер,
Что не сотрётся за белого холода сном.
Ты, как царица-суббота, дарила покоем
И этот дом, и закатную мягкость лучей.
Соприкасаясь с густыми тенями щекою,
Тайной светилась святой миллионов ночей,
Перемешавших в себе вожделенья и грусти
Предков твоих, уходящих, как стебель цветка,
Вниз, в этот мрак, в эту память, как в устье
Некой системы, что мы называем "река".
Белое платье твоё, как подснежник, серело,
Между ресниц моих, словно в густой сени трав.
И голубые полоски роскошного тела
Углями тлели в предчувствии смелых забав…
Вечер висит во мне маленьким стареньким фото,
Краски струятся, как "Ave Maria" в ночи.
Жизнь – это искр золотых миллиардов работа,
Чтоб исходили из сердца томлений лучи.