А шампанское искрится -
пей, не бойся, чистый брют...
Слышишь, вьюга, как волчица,
подвывает. Не дают
ей покоя фейерверки,
полыхает ночь в огне.
Вкус сухого кисло-терпкий.
Если истина в вине,
то, скорей всего, в игристом,
в этих полых пузырьках.
Сколько наших хрупких истин,
не удержанных в руках,
разбивалось на осколки,
как фарфоровые сны,
осыпалось, словно ёлки,
что стояли до весны
в неуклюжих крестовинах -
серпантин и дождь в пыли...
Были годы да ушли
вместе с истинами в винах.
Сколько выпито их - жуть,
сколько съедено их с пищей!
Снега наметёт по грудь.
Серебристая, как ртуть,
мишура летит с горища...