В тот год зима бесснежная была:
Ребята снежных замков не лепили,
Не прыгала в сугробы детвора,
А о коньках и вовсе все забыли.
В ту ночь одна девчонка не спала,
В квартале лишь её окно горело;
Рукою, не послушной ото сна,
Она пером старательно водила:
"Пишу туда, где вечная зима,
Где жеребцы сверкают белой гривой,
Где у палитр художников свои цвета:
Как белоснежный, ледяной, морозно-белый.
Пишу туда, где детская мечта
Сливается со взрослой воедино,
Где санки, смех, гулянья, простота!
Где чудо снега осчастливило, сплотило!
Пожалуйста, прошу! Ведь я одна!
Одна, кто зимней сказки не забыла!
Мне снятся белоснежные поля
И лес вдали, пушистый, бело-серый..."
Всё тяжелее юной леди голова,
Всё больше на листе чернильных пятен,
И вновь она в чудесном мире сна,
Который только ей, увы, понятен...
За окнами шумела ребятня,
Та комната давно уж опустела.
- Ну где же... Ах! Ну вот она!
Катюша, в дом! Ты вся окоченела!
- Мамуля, с горки, ну последний раз!
Зима сейчас особенно прекрасна!
От белоснежных красок слепит глаз!
Мороз ласкает нос румянцем красным!
То было ль чудом в ночь перед Рождеством,
Иль просто матушка-природа так велела,
Но неизвестно и доселе, что с письмом,
Исчезнувшим, лишь сказка стала былью.