Сколько в жизни твоей поразрушенных мет,
На полоски наструганных прожитых лет,
И клочков, где и цифры и буквы -
Словно след от раздавленной клюквы.
Этот след - твоя кровь, что стучала в виски
В ритм чеканной, еще незабытой строки,
Но поймать нынче те отголоски -
Так же трудно, как склеить полоски...