Начнём с того, что ты зажгла искру лишь взглядом,
движеньем лёгким, посрывала все замки, к чертям.
Мой лёд и холод, растопила своим сладким ядом,
дыханьем жарким оживила угольки, но я
знаю, сколько б не пытался, никогда ведь,
не забыть тепло тех нежных рук, и впредь,
лучше б мне от пламени сгореть,
нежели чужим прикосновеньем,
заменить всё те, чудесные мгновенья,
что обещал себе из памяти стереть.
Я годы напролёт искал твои следы в округе,
в отрывках пыльных книг, пустых вагонах и в бюро.
Борясь все время с внутренним недугом,
боясь что вопреки мучительным разлукам,
сломлет ребро.
Страдание - потребность и терзание,
той самой, что все мы зовём душой.
Я обречён навечно, наказанием - искать тот свет, дарующий покой,
он твой.
Среди теней, что пляшут в чудном танце,
сквозь пелену тумана, вижу проблеск дня,
там снова ты, залитая румянцем,
в красивом платье кружишься, пленя.
Вновь пробуждаюсь ото сна, а тебя нет,
вдыхаю дым и снова в скорбный путь,
и кажется, ещё совсем чуть-чуть,
и у виска окажется мушкет.
Я много не прошу, только вернуть,
ту, чьей был нежностью согрет.
Нестер Отто