Сто лет не виделась с тобою,
Не говори, что шутка это!
Своей тоски не скрою,
Ах, как жаль. что не зовусь поэтом!
Писала б серенады, оды.
Придумала бы что-нибудь ещё!
Но не поэт среди народа!
Что мне сказать? Пожалуй, всё!
Тревожится душа, а сердце плачет,
Вам ни к чему словотворение,
Для Вас моя тоска ничто не значит!
Ну вот, родИлось стихотворение.
А Вы опять смеётесь, как всегда,
Вам скучно от нелепых слов!
И пусть бегут. бегут года,
Вы всё равно не верите в любовь!