Я собою постоянно недоволен,
очень тесно в этом мире, нет лица.
И сегодня будто чем-то обездолен,
уже завтра улыбнусь, шагнув с крыльца.
Так тягучи дни, кто знает, что ждёт дальше,
ведь сюжет запутан, нити не сорвать,
всё наигранно, а в чувствах столько фальши,
в миг готовы все тебя предать, продать.
Неумело разбираю хлам в рассудке,
сотни глаз глядят, оттягивая в бездну,
тянут руки, и нет сна третьи сутки,
шепчут еле слышно, что исчезну.
Заглушаю шёпот торопясь, буря в бокале
ставит мысли по местам, ума скачок.
Где же все, что так громко кричали
"доверься мне", потом ножом тычок.
Раз в полгода я скорблю потерям,
три раза в час курю морской табак.
Прикован, на цепи, подобно зверю,
к немому городу, где всякому ты враг.
Опять иду протоптанной дорогой,
опять там ждёт неведомый овраг.
И с тяготой, упрямой и жестокой,
бросаюсь в беспросветный, глухой мрак.
Нестер Отто