Стоит на мостовой солдат,
Глазами ищет добрый взгляд.
В больших солдатских сапогах,
Гитару держит он в руках.
По струнам бьет и глотку рвет,
За душу песня та берет.
И он поёт, как вновь в бою.
Те кто страдал- вот так поют!
Прожито было им войной,
Ту в песнях боль пронес с собой.
Вдруг стыдно стало перед ним,
Как будто мы - куда бежим.
Я подошла сказать: « Сынок,
Ты сделал всё, что только мог.
Здоровый ,молодой, живой!
Стране гордится бы тобой!»
« А пьяный вид тебя сдаёт,
Ведь змей хмельной своё берет.
Дал слово бы себе; Не пил,
Себя б родимый не губил!»
Солдатик головой поник,
В мои слова он так проник
И вспомнил как он воевал,
Кто ранен был, а кто не встал.
В раздумье он и сам с собой:
«Но черт возьми, да что со мной?!
Не нужен крик души моей,
Я с болью справлюсь со своей!»
Нашел и воин бы покой,
Но был он брошен так судьбой.
Плевать всем было на таких,
И он один среди других.
Куда пропал, в какой район?
Исправиться готов ли он?
Поможет кто…
Да кто решал?
Хирург, психолог… помогал?
Вино доступно ведь для всех
Вот в нём –то и большой огрех.
«Ты Родина своих идей,
Борись же за своих детей!»