На кресте весна висела,
Не приманкой для грача,
А простой шинелью белой
С неизвестного плеча.
Кто носил её когда-то,
Видно, вырос из неё,
На кресте забыв распятой,
Как дворовое бельё.
Февралиха, глядя мельком,
Повторяла мне одно:
"Ты надень, милок, шинельку —
Пропадёшь ведь всё равно".
То ли зимы нагадали
Мне за тридевять земель,
То ли просто от печали
Я ношу теперь шинель.
Я ношу весну чужую,
А своя давно мала.
По чужим гостям хожу я
И с чужого ем стола.
Своего я не имею,
Только всё гляжу в апрель,
Только стала мне своею
Эта белая шинель.
Но душой моей бумажной
Чую, что средь бела дня
Я сниму шинель однажды,
Как и этот, до меня.
Я её повешу где-то,
Будет Пасха на дворе.
И мою шинельку эту
Снег наденет в январе