Годы бегут, годы летят.
Годы как дымка стелятся.
Жизнь пронеслась, мне уж за 60,
А мне в это трудно верится.
Всё чаще теперь вспоминаю село,
Поля золотой пшеницы…
И очень вкусный горячий хлеб,
Порой мне ночами снится.
Хлебушек, Хлеб – ты всему голова!
С раннего детства я знаю.
И всем хлеборобам родного села
Я строки свои посвящаю!
Вам хлеборобы, поклон земной,
За труд непомерно суровый,
Ведь чтобы вырастить нам урожай,
На многое вы готовы!
По ранней весне, когда холод и грязь,
Свои вы поля засеваете.
И сроки даны, а вдруг дождь, иль туман,
Но вы ведь всегда успеваете.
И отдыха нет, и сон пол часа,
И трактор ревет надрывно,
А вы по полю вперед и вперед,
Об отдыхе думать наивно.
А летом жара нещадно палит,
Комбайны буквально плавятся,
А Вы за штурвалом и день и ночь,
Характер вот так проявляется.
И вы не ждете совсем похвал,
В полях от зари до заката!
Спасибо, всем Вам, и низкий поклон,
Тем, кто в поле трудился когда-то!
За преданность Вашу и доброту,
За руки в мозолях и усталые лица,
За хлеб, что у каждого есть на столе,
Вам в пояс хочу поклониться!
А годы бегут, а годы летят,
И нет ничему возврата,
За вкусный хлебушек на столе,
Спасибо Вам всем, ребята!