1
В туманных, пьяных облаках
тоскует жизнь моя - и слёзы
души стекают впопыхах
на засыхающие розы.
Автограф сломленной любви
стоит печатью вековою,
дыша за бархатом крови
над сердцем с раной ножевою.
2
Смотрю в окно, а там, в дыму,
в ночи, в угаре полупьяном,
мой облик, загнанный в тюрьму
больных, глядит с душою рваной.
Он отражается во тьме
в морозом сделанном узоре.
Так горе найдено в уме.
Моё спасенье - в белой шторе.
3
Скажи, что любишь... Можешь лгать:
я больше лжи не различаю.
Презрений шелковая прядь
завесу пасмурного рая
открыла мне. Там свой Эдем,
свои святые-несвятые,
и нищий в пелене поэм
на рифмы просит дорогие.
4
Холодный дождь в окно стучится.
Не открываю, притаясь.
Своё крыло волочит птица,
упав на землю. Только - часть,
но без неё ушло дыханье.
Так с перебитою строкой
влачусь и я, как окаянный,
в пустыне с рифмой дождевой.
5
За тёмной, медною оградой
сидел философ в полутьме.
Кружились мыслей кавалькады
в его душе, но там, на дне,
с руном, вершащим по указу,
шептались судьи мутных вод.
Умолк философ с мыслью страстной,
идущей через реку вброд.
6
Я мчался на войну за правду
на резвом, вороном коне.
Совсем один. С огнём во взгляде.
При ясной северной луне.
Лукавым возгласом убитый
вдруг конь свалился подо мной.
Пронзенный словом-монолитом,
как жгучей, ядовой стрелой.
7
Взгляни - ты видишь: вдалеке
горит звезда любви и веры?
А там - разбитое в реке,
в молитвах сумрачных, без меры -
седое небо тихих дней.
А там - дубравы шепчут что-то
печально нежное, вовне
играя по туманным нотам.
8-9 ноября 2019.
Максим Кукоба