Не отрекайтесь от малой родины,
Руки скрестив на груди.
Запахи манят цветущей смородины,
Ветки склонившей до самой земли.
Страшно смотреть на больную деревню,
Рухнули крыши домов,
Травой зарастая, уходят в землю,
И гула нет проводов.
Вот и кукушка молвила слово,
Только твердит всё одно,
Нету птенцов - поступила сурово,
Разве так быть должно?
Может ещё возродится деревня?
Не вредно об этом мечтать.
Вернётся ли к нам пролетарское время?
Есть о чём размышлять.