Там, у поэтов, стынет в жилах кровь, и вечно с ней рифмуется любовь, откуда, господи, в мозгу моем морковь, давайте пригласим еще свекровь, проклятой рифмы вечный каламбур, чего бы приплести еще на «ур», придумала! пусть будет теплый мур, и милое французское бонжюр, порой читаю в ленте всякий бред, длинною в сотни долгих тысяч лет, и где твое призвание, поэт, нести в дар людям добрый чистый свет....