... изменчивые создания. Они могут быть очень милыми: готовить чудесный кофе, дарить улыбку, петь песни и танцевать, ухаживать в недугах, затмевать раздражающий свет... но они уходят. Рано или поздно. Оставляют после себя пустоту и просят не писать письма.
-Это не их вина...-
Следуют за путеводными звёздами более яркими чем был когда-то ты...
И не сможешь остановить и забыть тоже не сможешь, лишь на время заглушить боль, заполнив то место где они ранее были.
А со временем придёт горькое осознание того, что лишившись одной ты не подпускал к себе других - тех кому возможно был нужен твой уже потускневший свет.
Придёт осознание того что вина только твоя. Ты стал ненужным творцом, покинутым...
Не приходи, прошу, в полпятого
И не включай в квартире тёплый жёлтый свет.
В тиши твои шаги - во лжи. Не надобно...
Я не хочу услышать мерный, нежный бред.
И не снимай с креста, прошу, распятого.
И на тебе давно уж нет креста. Что на цепи?
Лишь ты... прикованная к духу мятого:
Смятенных чувств и волн помятой простыни.
Да, я кричу во сне... не надо, не записывай
Мои терзания предсветной лжи.
Зачем целуешь в лоб?
Я не с тобою венчаный.
Своих терзаний правду покажи...
«Свет меркнет в темноте. И за звездою новою
Уходит в тишине и выключает свет
Мечта или мираж. И за звездою новою...»
Куда уходишь ты?
«Туда где тебя нет...»
Плясали блики по стенам,
А осень медленно кружила.
Ты тихо пела всем ветрам
И слов из песни не забыла,
И белый пепел был бескрыл.
Остался прах от той бумаги,
Что сохраняла кем я был.
Тебе я посвящал бумаги
И к небу стерх взлетал в огне.
Клочки очерченные кровью,
А ты всё пела, но не мне.
Бумага истекала смолью
Шипела и бранила свет.
Я твоей песней был простужен.
Упал на землю первый снег.
Я знал, что был тебе не нужен.
Коптели свечи на столе
И рукопись в огне горела,
Ты руки нежила... не мне.
Не этого ли ты хотела?
«Плясали блики по стенам,
Я нежно целовала осень,
Горел Сентябрь... но не нам,
А строчек в песне было восемь:
«Прошла любовь, прошла давно,
Оставив тени на картинах,
И снегу стало всё равно,
И боли изогнулись в ивах.
Я страстно жаждала Апрель
И сердца стонов жарких вешних,
Но будет долгая метель,
Не скоро расцветёт подснежник...»
А твой мятежный дух - остыл.
А осень медленно кружила,
Ты всё забыл... Зачем ты был?
Зачем в тебе томилась сила?
Ты посвящал бумаги мне,
Но чем пропитана бумага?
Плясали блики на стене,
В твоих глазах блестела влага.
И белый пепел был бескрыл.
Остался прах от той бумаги,
Что сохраняла кем ты был.
Ты посвящал мне лишь бумаги
И к небу стерх взлетал в огне.
Клочки пустые - были болью,
Я песню пела, о тебе
И сердце истекало кровью.
Бранила я весь белый свет.
Но ты не мною был простужен.
Упал на землю первый снег.
И ты забыл, что был мне нужен...
Коптели свечи на столе
Моя печаль дотла сгорела,
Я руки нежила в огне,
Но я не этого хотела...»
Прошу, прости меня... прости.
Тебя я умоляю слёзно,
Меня забудь и не грусти -
Иначе будет слишком поздно.
Хоть и живём мы в мире лжи,
Но буду искренним с тобою.
Была мила со мной - держи
Свой приз. Я - слишком мало стою.
Не стою я твоей слезы,
Ни вздохов, ни сердечных стонов,
Но стою мыслей и мечты.
Я верю... этого я стою.
Оставлю лишь тебе на память
Цветы и этой песни строчки .
Я растворюсь во мгле, оставить
Тебя не смог. Поставил точки...
Моя последняя слеза
Упала в пропасть, став звездою.
Ты танцевала в такт дождя,
Не знав, что избрана судьбою:
Осенний ливень-камертон
Стал в нашей жизни тенью драмы,
Что между нами словно сон,
Стал отражением той травмы...
Ты руки обожгла в огне,
Но пламя пальцы не согрело.
Слеза катилась по щеке,
Лицо от холода - всё бело.
Былое всё - увы прошло.
Ты нежно целовала осень,
А в пряди иней намело.
И строчек в песне было восемь:
«Осенний сон, осенний сон,
Волшебных струнок перезвоны.
Осенний сон, осенний сон
И сердца радостные стоны.
Прошёл тот сон. Растаял он.
Ты обожгла меня слезою
И растворилась словно сон,
Упала в пропасть, став звездою».
... изменчивые создания. Они могут быть очень милыми: готовить чудесный кофе, дарить улыбку, петь песни и танцевать, ухаживать в недугах, затмевать раздражающий свет... но они уходят. Рано или поздно. Оставляют после себя пустоту и просят не писать письма.
-Это не их вина...-
Следуют за путеводными звёздами более яркими чем был когда-то ты...
И не сможешь остановить и забыть тоже не сможешь, лишь на время заглушить боль, заполнив то место где они ранее были.
А со временем придёт горькое осознание того, что лишившись одной ты не подпускал к себе других - тех кому возможно был нужен твой уже потускневший свет.
Придёт осознание того что вина только твоя. Ты стал ненужным творцом, покинутым музой...