яко с рыбки её чешую,
я счищаю с тебя твои качества,
про себя и, случается, вслух,
потому как иную херню
нерестя, экранируешь начисто,
что в ней скучного больше чудачества,
чем эстетской избыточности.
Не упрёк — боль, и злость, и "прости".
Плюс романтика пыльная ссор
раздражает, при этом скучна,
как скрипучий навязчивый сор
на зубах. И на кой это нам?
Вспоминаешь костлявый простор
Танги, сдувшийся, будто наглядно,
если хочешь, читай: поэтапно?
тощий шарик воздушный пространства,
рёбра узничьи гордо казавший?
Что,
скажи мне на милость,
взыскуешь
в груде пёстрой обрезков-чешуек?
Самоназванную идентичность?