На пороге весна.
Жизнь в иллюзии темпа
превращает шажочки в лихие прыжки
и вонзает в останки легенд из вертепа
модернистских сюжетов кривые клыки.
Приодетая ложь...
Полуголая правда...
Что-то злое упрятано в каждом из нас,
осознавшем, что грусть - это та же отрада,
только в том, что уже не рождает экстаз.
Никому ни о чём...
Так печально и глупо
иногда за узорами видеть узор
из трюизмов давно обречённого трупа,
превратившего время в пространство на спор.
И ведь что на кону? - Неминуемый ливень
из обычных осколков разбитых зеркал
да возможность поднять на величия ниве
колос верной иронии.
Сетка лекал
неприсущих покою сарказма поступков
разуверит пытливого в том, что за ним
все живое настолько блаженно и хрупко,
что являет собою не огнь, а дым,
и ему не присущи стандарты прощений,
за которые люди распяли Христа.
Примитиву не нужен блуждающий гений,
если в нём бесконечная слишком чиста,
и являет собою пример из примеров
абсолютного нерва, познавшего суть
неуверенных страхов и скомканной веры
в совершенно дотоле неведомый путь.
А пока - непростая да ночи в ужимках,
обновлённые ритмами зимних дождей,
достающих неспящих вопросами с симки
да пакетами стёртых при свете идей
о совсем уж провальных для вечности планов
на предсказанный смертью не сделанный шаг.
На пороге весна... и из старых туманов
наползает грядущего прожитый мрак.